WAS EIN ERFAHRENER TRAINER LERNT, WAS KEIN KURS LEHREN KANN.

Über den Unterschied zwischen einem jungen und einem erfahrenen Trainer – und was das für Ihr Kind bedeutet

Wenn Sie Ihr Kind einem Tennistrainer anvertrauen, engagieren Sie nicht einfach jemanden, der dessen Vorhand verbessert. Sie vertrauen einem Trainer etwas viel Wertvolleres an – das Selbstvertrauen Ihres Kindes, seinen Umgang mit Misserfolgen und ob ihr Kind eine lebenslange Liebe zum Tennis entwickelt oder die Lust am Tennis verliert. Dieses Vertrauen verdient mehr Beachtung, als die meisten Eltern ihm schenken.

Ich lehre Tennis seit mehr als 35 Jahren. Einst war ich 22 Jahre alt, mit einem Schläger, einem Ballkorb und echter Begeisterung für den Sport. Ich erinnere mich noch gut genug an diese Zeit, um ehrlich sagen zu können: Ich war damals noch nicht bereit für alles, was diese Rolle erforderte. Nicht, weil mir Tenniskenntnisse fehlten. Sondern weil mir Menschenkenntnis fehlte – und die braucht Zeit, die keine Zertifizierung beschleunigen kann.

Was ein junger Trainer mitbringt

Ein Trainer Anfang zwanzig bringt wertvolle Qualitäten mit, die man nicht unterschätzen sollte. Er sprüht vor Energie – jener Energie, die der Unruhe eines Zehnjährigen entspricht und das Spielfeld zum Leben erweckt. Er erinnert sich noch gut daran, wie er selbst das Spiel gelernt hat, was technische Erklärungen anschaulich und nachvollziehbar macht. Sein Enthusiasmus ist noch nicht von jahrzehntelangem Frühaufstehen und schwierigen zwischenmenschlichen Situationen getrübt. Und oft gelingt es ihm auf natürliche Weise, eine Verbindung zu den jungen Spielern aufzubauen, die in ihm jemanden sehen, der ihnen sehr vertraut ist.

Das sind echte Qualitäten. Ein junger Trainer, der lernbegierig ist, seine Grenzen kennt und von einem guten Mentor unterstützt wird, kann wertvolle Arbeit leisten. Leider erfahren viele junge Trainer kein Mentoring, sondern man gibt ihnen die Liste der Schüler und zeigt, auf welchem Platz sie spielen und dann geht's los.

Das Fehlen von erfahrenen Mentoren

Was nach diesem Moment geschieht, wird selten offen besprochen. Der junge Trainer betritt den Platz allein – nicht nur ohne Anleitung, sondern ohne überhaupt zu wissen, was er noch nicht weiß. Er steht einem sechsjährigen Kind gegenüber, das nicht hört, einem Teenager, der jegliche Motivation verloren hat, und einem Elternteil, der mit unausgesprochenen Erwartungen am Spielfeldrand zuschaut. Er improvisiert. Er trainiert. Er bringt das Training durch. Und dann wiederholt er es am nächsten Tag und am Tag darauf, entwickelt Gewohnheiten – manche gut, manche schlecht –, ohne dass ihm jemand Feedback gibt.

In den meisten seriösen Berufen wäre dies undenkbar. Ein Medizinstudent behandelt keine Patienten allein. Ein Flugschüler fliegt nicht unbeaufsichtigt. Ein junger Anwalt steht nicht unvorbereitet und unter Aufsicht vor Gericht. Der Grund ist einfach und allgemein verständlich: Es steht zu viel auf dem Spiel und die Fähigkeit ist zu komplex, um sie ohne Anleitung zu erlernen. Fehler, die aus Unwissenheit gemacht werden, haben Konsequenzen, die nicht den Lernenden, sondern denjenigen treffen, dem er dienen soll.

Im Tennistraining wird so getan, als ob all dies keine Rolle spielte. Als ob ein junger Mensch, frisch von einem Wochenendkurs oder einfach nur mit Begeisterung für den Sport ausgestattet, die volle Verantwortung für die Entwicklung von Kindern übernehmen könnte – für ihre Technik, ihr Selbstvertrauen, ihren Umgang mit Wettkampf und Misserfolg sowie für ihren eigenen Körper. Als ob das Fehlen eines Mentors eine kleine Unannehmlichkeit und kein strukturelles Versagen des Berufsstandes wäre.

Die Folgen sind still, aber real. Das Kind, das mit elf Jahren zu sehr unter Druck gesetzt wurde und Tennis mit Angst verband. Der Teenager, dessen anfängliche Leidenschaft zu Gehorsam erzwungen wurde und der mit fünfzehn aufhörte zu spielen, ohne je zu verstehen, warum. Der junge Spieler, dessen technische Grundlagen in den ersten Jahren falsch gelegt wurden und der das nächste Jahrzehnt damit verbrachte, diese zu verlernen. Diese Folgen werden selten auf ihre Ursache zurückgeführt. Sie werden stillschweigend hingenommen – vom Spieler, von der Familie – und der Beruf geht weiter.

Der junge Trainer trägt derweil die Last dieser Isolation allein. Ohne Mentor gibt es niemanden, der sagen kann: Was du dort getan hast, hat funktioniert, und hier ist der Grund dafür. Niemanden, der sagt: Diese Herangehensweise kostet diesen Spieler etwas, und hier ist, was du stattdessen tun solltest. Niemanden, der ihm den Spiegel vorhält, in den Momenten, in denen es alles verändern würde. Sie lernen durch Anhäufung statt durch Reflexion – was bedeutet, dass sich die Fehler neben dem Fortschritt anhäufen und die beiden nie richtig getrennt werden.

Das Traurigste daran ist, dass die meisten jungen Trainer, die sich in dieser Lage befinden, sie sich nicht ausgesucht haben. Sie wollten Anleitung. Sie wollten sich weiterentwickeln. Man gab ihnen einfach einen Platz und überließ sie ihrem Schicksal – denn von diesem Berufsstand mit seinen niedrigen Einstiegshürden und fehlenden verbindlichen Standards wurde nie mehr verlangt, als er sein sollte.

Solange sich das nicht ändert, zahlen die Spieler den Preis. Und stillschweigend auch die Trainer.

Was ein junger Trainer noch nicht gelernt hat

Es gibt eine Ebene des Coachings, die sich erst mit der Zeit oder durch einen erfahrenen Mentor offenbart – und die hat nichts mit Technik zu tun.

Ein junger Trainer hat selten mit Eltern zusammengesessen, deren Kind emotional leidet, und weiss, wie er dieses Gespräch leiten soll. Er hat noch nicht gelernt, den Unterschied zwischen einem Spieler, der gefördert werden muss, und einem, der bereits am Limit ist, zu erkennen. Er hat noch nicht die Entwicklung eines Kindes über zehn Jahre hinweg begleitet und verstanden, wie die schwierigen Jahre mit dreizehn Jahren das Fundament für den Spieler mit siebzehn bilden. Er hat noch nicht die Fehler gemacht, die einem beibringen, wann man sprechen und wann man schweigen sollte, wann eine Trainingseinheit unterbrochen werden muss, weil etwas Wichtigeres als Tennis auf dem Platz passiert.

Er hat noch keinen Spieler verloren, der ihm am Herzen lag, und musste ihn mit Würde gehen lassen. Er hat noch keine lange Beziehung durch all ihre Schwierigkeiten begleitet – durch die Eltern, die mit dem Ansatz nicht einverstanden sind, durch das Kind, das das Selbstvertrauen verliert und etwas von einem braucht, wofür es in keinem Trainingshandbuch einen Namen gibt.

Diese Dinge lernt man durch Erfahrung, durch Misserfolge und durch die Art von kontinuierlicher Aufmerksamkeit für Menschen, die nur jahrelange Übung entwickeln kann.

Diese Details mögen nebensächlich erscheinen. In Wirklichkeit prägen sie das gesamte Erlebnis.

Das Ego, über das niemand spricht

Etwas prägt die ersten Jahre eines Trainers, wird aber selten direkt benannt: das Ego – und das ist kein Charakterfehler. Es ist eine natürliche Reaktion auf eine exponierte Position.

Ein junger Trainer, der vor einem Spieler und dessen Eltern steht, stellt sich insgeheim eine Frage, die nichts mit Tennis zu tun hat: Halten sie mich für gut genug? Diese Frage, die unterschwellig mitschwingt, treibt eine bestimmte Art des Coachings an: das performative Coaching. Coaching, das – bewusst oder unbewusst – darauf abzielt, Kompetenz zu demonstrieren, anstatt dem Spieler zu dienen. Die Übung, die beeindruckend aussieht. Die mit Autorität vorgetragene technische Korrektur. Die selbstsichere Stimme, die echte Unsicherheit kaschiert. Die Scheu, zu sagen: „Ich weiß es nicht“ oder „Lasst uns etwas anderes versuchen“, weil Unsicherheit vor Publikum wie ein Versagen wirkt.

Das ist keine Unehrlichkeit. Es ist Selbstschutz in einem Beruf, der wenig davon bietet. Der junge Trainer kann auf keine Erfolgsbilanz zurückblicken, keine jahrelangen Beziehungen, die für ihn sprechen. Er muss seinen Wert in Echtzeit, auf dem Platz, Trainingseinheit für Trainingseinheit beweisen. Das Ego füllt die Lücke, die die Erfahrung noch nicht geschlossen hat.

Das Problem ist, dass leistungsorientiertes Coaching den Trainer in den Mittelpunkt der Trainingseinheit stellt. Und der Trainer sollte niemals im Mittelpunkt stehen.

Mit der Zeit – und das braucht Zeit – verliert das Ego an Einfluss. Nicht, weil der Trainer weniger selbstsicher wird, sondern weil er auf etwas Tieferes als Leistung vertraut. Er hat genug Spieler gesehen, genug Beziehungen aufgebaut, genug Fehler gemacht und genug davon wiedergutgemacht, um zu wissen, dass sein Wert nicht jedes Mal auf dem Spielfeld infrage gestellt wird. Diese Sicherheit verändert alles.

Sie ermöglicht es ihm, den Spieler zu sehen, anstatt sein eigenes Image zu pflegen. Sie ermöglicht es ihm, zuzuhören, anstatt zu belehren. Sie ermöglicht es ihm, das Schwierige auszusprechen – das Gespräch zu führen, das der Spieler braucht, aber nicht gesucht hat; einen Elternteil zu hinterfragen, dessen Erwartungen seinem Kind schaden; zuzugeben, wenn ein Ansatz nicht funktioniert, und ihn ohne Scham zu ändern.

Vor allem aber ermöglicht es ihm, dem Spieler Sicherheit zu geben. Und ein Spieler, der sich sicher fühlt, zeigt sein wahres Ich – nicht die einstudierte Leistung, die er für einen Trainer vorbereitet hat, um ihn zu beeindrucken, sondern den Menschen dahinter, mit seinen echten Zweifeln und seinem wahren Potenzial.

Genau hier beginnt das eigentliche Coaching. Und dazu braucht es fast immer einen Trainer, der genug Lebenserfahrung hat, um sich nicht mehr beweisen zu müssen.

Die Freiheit, nicht Recht haben zu müssen.

Mit der Erfahrung kommt eine stillere Freiheit, und sie ist vielleicht die Befreiendste von allen: die Freiheit, nicht immer Recht haben zu müssen.

Ein junger Trainer nimmt Entscheidungen persönlich. Wenn ein Spieler aufhört, den Trainer wechselt, eine andere Sportart ausübt oder sich vom Wettkampf zurückzieht, empfindet er das als Zurückweisung. Als Beweis dafür, dass etwas gefehlt hat. Der junge Trainer sucht in sich selbst nach Fehlern oder, schlimmer noch, gibt insgeheim dem Spieler oder dessen Familie die Schuld an der falschen Entscheidung. So oder so, die Entscheidung dreht sich um den Trainer, nicht um den Spieler selbst.

Ein erfahrener Trainer hat zu viel gesehen, um das so hinzunehmen. Er hat Spieler gehen und zurückkehren sehen. Er hat erlebt, wie ein Kind, das mit vierzehn Jahren den Tennissport aufgegeben hatte, ihn mit dreißig mit einer Freude wiederentdeckte, die strukturierte Förderung nie hervorgebracht hatte. Er hat Familien beobachtet, die Wege einschlugen, die falsch schienen, und unerwartet den richtigen fanden. Er hat durch die Erfahrung hunderter Beziehungen gelernt, dass Menschen ihre Wege aus ganz eigenen Gründen wählen – Gründe, die berechtigt, komplex und selbst für den Betroffenen selten vollständig ersichtlich sind.

Nach 35 Jahren auf dem Platz hört man auf, Abschiede als Urteile zu betrachten. Man sieht sie als Kapitel. Man versteht, dass es nie die Aufgabe war, das Ziel zu bestimmen – sondern nur, den Weg, so lange er auch dauern mag, so ehrlich und wertvoll wie möglich zu gestalten. Was der Spieler daraus macht, ist sein gutes Recht. Das war schon immer so.

Und mit der Erfahrung geschieht noch etwas anderes, das schwerer zu beschreiben, aber unverkennbar ist, sobald man es selbst erlebt hat: Man beginnt, Muster zu erkennen. Der Spieler, der sich mit dreizehn zurückzieht und mit sechzehn aufblüht. Die Eltern, deren Druck seinen Höhepunkt erreicht, kurz bevor sie lernen loszulassen. Das Kind, das desinteressiert wirkt, aber in Wirklichkeit etwas im Stillen verarbeitet, das Monate später als stiller Durchbruch zum Vorschein kommt. Man hat diese Geschichten schon einmal gesehen – nicht bei derselben Person, aber in ähnlicher Form. Diese Erkenntnis macht einen nicht gleichgültig. Sie macht einen geduldig, auf eine Weise, die man nicht vortäuschen oder spielen kann. Es ist die Geduld eines Menschen, der aufgrund von Erfahrung und nicht aus Optimismus weiß, dass der Weg länger ist als jeder einzelne Moment darauf.

Ein junger Trainer sieht, was im Moment passiert. Ein erfahrener Trainer sieht, was im Moment passiert – und wohin es tendenziell führt. Dieser Unterschied, der den meisten Eltern und sogar den meisten Spielern verborgen bleibt, ist vielleicht das Wichtigste, was 35 Jahre Erfahrung tatsächlich mit sich bringen.

Was ein erfahrener Trainer mitbringt

Mit 55 Jahren besitzt ein Trainer etwas, das sich weder durch Bildung noch durch Talent vermitteln lässt. Er trägt die Erinnerung an Hunderte von Spielern in sich – wer sie bei ihrer Ankunft waren, wer sie wurden, was ihnen half und was nicht. Diese Erinnerung ist keine Nostalgie. Sie ist tiefstes Musterverständnis.

Ein erfahrener Trainer weiß, dass es beim Tennis selten nur um Tennis geht. Dass das Kind, das am Dienstag abgelenkt ist, zu Hause etwas durchmacht. Dass der Elternteil, der am Spielfeldrand am meisten antreibt, oft derjenige mit der größten Angst ist. Dass der Spieler, der schwierig erscheint, häufig derjenige ist, der am meisten Geduld braucht – und dass diese Geduld, im richtigen Moment gegeben, die Entwicklung des Selbstbildes eines jungen Menschen verändern kann.

Ein erfahrener Trainer hat auch Demut gelernt – jene besondere Demut, die aus Fehlern erwächst, aus dem Drängen, wo man hätte warten sollen, aus dem Übersehen wichtiger Aspekte eines Spielers, die erst im Nachhinein sichtbar wurden. Diese Demut gibt ihm Sicherheit. Sie macht ihn ehrlicher. Dadurch ist es weniger wahrscheinlich, dass sie ihr eigenes Ego Entscheidungen beeinflussen lassen, die ausschließlich im Interesse des Kindes getroffen werden sollten.

Der Preis, den niemand zählt

Hinter allem, was ein erfahrener Trainer tut – der Geduld, dem Einfühlungsvermögen, der Bereitschaft loszulassen – verbirgt sich ein übergeordnetes Ziel, das in keinem Trainerhandbuch oder Verbandslehrplan Erwähnung findet. Es ist keine Weltranglistenposition. Es ist kein Titel. Es ist nicht einmal ein Spieler, der sein Potenzial im herkömmlichen Sinne ausschöpft.

Es ist die lebenslange Liebe zum Tennis. Dieses Ziel klingt einfach. Ist es aber ganz und gar nicht. Denn ein erfahrener Trainer hat gesehen, was passiert, wenn man dieses Ziel opfert – und er hat es oft genug gesehen, um zu wissen, dass dieses Opfer viel häufiger vorkommt, als der Sport gerne zugibt. Er hat talentierte junge Spieler beobachtet, die durch ein leistungsorientiertes System gejagt wurden, das ihnen alles abverlangte und – zumindest eine Zeit lang – Erfolge brachte. Er hat die Körper gesehen, die vorzeitig zusammenbrachen, die Knie und Schultern, die Lasten trugen, die man ihnen mit fünfzehn Jahren niemals hätte zumuten sollen. Er hat das Burnout gesehen, das nicht mit einem dramatischen Zusammenbruch, sondern still und leise eintritt, in Form eines Spielers, der die Lust verliert, aufhört zu kämpfen und schließlich gar nicht mehr auf den Platz kommt. Er hat Spieler gesehen, die alles erreicht haben, was das System von ihnen verlangte, und die am Ende nicht triumphierend, sondern innerlich leer waren – nachdem sie ihre Jugend einem Spiel geopfert hatten, das sie irgendwann zu verabscheuen gelernt hatten.

Er hat Spieler gesehen, die nie wieder einen Schläger in die Hand nahmen. Nicht, weil sie zu viel zu tun hatten. Sondern weil Tennis für sie mit Druck, mit Beurteilung, mit dem unerbittlichen Vergleichen ihres Wertes mit dem Ergebnis verbunden wurde. Das Spiel, das ein Leben lang Freude hätte bringen sollen, wurde zu einem Fluchtweg.

Ein erfahrener Trainer trägt diese Geschichten in sich. Sie prägen jede Entscheidung – wie stark man fordern, wann man schützen, wie viel Wettbewerb genug und wann zu viel ist. Sie sind der verborgene Lehrplan hinter allem, was der Trainer auf dem Platz tut.

Ein junger Trainer hat diese Geschichten noch nicht gesammelt. Er sieht den Spieler vor sich – sein Potenzial, sein aktuelles Niveau, die Lücke zwischen dem, wo er ist und wo er sein könnte. Diese Sichtweise ist real und wichtig. Aber sie ist unvollständig. Sie berücksichtigt noch nicht die Konsequenzen. Der Preis, den der Leistungstennissport von jungen Menschen fordert, ist nicht immer sofort ersichtlich. Er summiert sich langsam über Jahre und trifft den Spieler meist dann, wenn er am wenigsten darauf vorbereitet ist.

Der erfahrene Trainer kennt diesen Preis. Er hat andere ihn zahlen sehen. Und dieses Wissen macht ihn zu mehr als nur einem Ausbilder von Tennisspielern. Es macht ihn zum Hüter von etwas Wichtigerem als Leistung – der dauerhaften Beziehung des Spielers zum Spiel, zum eigenen Körper und zur einfachen Freude daran, an einem Sommermorgen einen Ball über das Netz zu schlagen, einfach weil es sich gut anfühlt, zu leben und sich zu bewegen.

Was das für Sie als Elternteil bedeutet

Dies ist kein Plädoyer gegen junge Trainer. Es geht vielmehr um Ihr Bewusstsein als Entscheidungsträger. Fragen Sie sich, was Ihr Kind gerade braucht. Ein junges Kind, das die Freude am Tennis entdecken möchte, profitiert vielleicht von einem jungen Trainer, dessen Energie zu seiner eigenen passt.

Ein Teenager, der unter dem Druck von Wettkampf, Identitätssuche und Leistung steht, braucht möglicherweise jemanden, der diesen Weg schon oft miterlebt hat und ihn gut begleiten kann.

Fragen Sie den Trainer nach seinen Erfahrungen – nicht nur im Tennis, sondern auch im Umgang mit Menschen. Wie geht er mit einem Kind um, das einen schlechten Tag hat? Was tut er, wenn ein Spieler das Selbstvertrauen verliert? Wie arbeitet er mit den Eltern zusammen, wenn es unterschiedliche Ansichten über den richtigen Weg gibt? Die Antworten sind aussagekräftiger als jede Qualifikation.

Die besten Trainerbeziehungen, die ich erlebt habe – und auf die ich in meiner eigenen Arbeit am meisten stolz bin – waren nie rein professionell. Sie waren menschlich. Sie basierten auf langsam wachsendem Vertrauen, auf Ehrlichkeit, die manchmal unangenehm war, und auf einem Trainer, der das Kind so klar sah, dass er dessen Entwicklung förderte, anstatt seine eigene Vorstellung von Erfolg zu verfolgen.

Wenn ein Spieler am Ende seiner Karriere – wie auch immer diese Karriere definiert sein mag – Ihren Platz verlässt und Tennis immer noch liebt, immer noch etwas darin findet, zu dem es sich lohnt zurückzukehren, es immer noch freiwillig wählt und nicht aus Pflichtgefühl, Gewohnheit oder der Unfähigkeit, sich ein Leben ohne die Identität vorzustellen, die es ihm gegeben hat – dann haben Sie Ihre Aufgabe erfüllt. Nicht perfekt. Aber wirklich.

Das ist die Bilanz, die in keinem Ranglistensystem auftaucht. Und sie ist nach 35 Jahren die Einzige, die mir noch immer etwas bedeutet.